Las mañanas se me antojan solitarias, las noches se me antojan llenas de negro.
Los peces que corren por los charcos se me antojan imaginarios, intocables.
Las monedas de las fuentes son pequeñas y redondas, deseosas pero prohibidas. Prohibidas... los deseos están en juego ¿quien queire robar deseos? ¿quien es tan descorazonado? ¿quien quiere matar ilusiones?
Los pozos oscuros son ondos, llenos de nada, llenos de vacio, llenos de soledad.
Las lágrimas son humedas, vividoras, caminantes. Las lágrimas son redondas y alargadas, las lágrimas del ayer.
Los gritos son fragiles, se rompen.
La vida es algo, algo diferente.

- Buenos días princesa! he soñado toda la noche contigo, íbamos al cine y tu llevabas aquel vestido rosa que me gusta tanto, solo pienso en ti princesa, pienso siempre en ti, y ahora..

- Mama! Papa me lleva en carretilla, pero lo hace fatal me hace morir de risa, vamos los primeros! Cuantos puntos tenemos hoy papa?

- Corre! Vamos! que vienen los malos que gritan! Vamonos!

- Donde?

- Aquí, aquí, ven corre ven! Deprisa

La vida es bella.

La cuestión está en los ojos que miran, en las pupilas que se clavan, en el color del iris. La cuestión son los sentimientos, el pelo de punta, los colores con los que se quieren mirar. Lo importante no es lo que no puedo ver, si no, lo que sí puedo, y lo que quiero ver. La mancha en lo malo, y la claridad en lo bueno. La distorsión en la guerra, el espejismo en la paz.

Es curioso, las cosas se desvanecen al instante. El destino soluciona sin preguntar, sin dudar, sin ser piadoso. Las cosas se convierten en aciertos, o en desaciertos, todo sin meditación, todo sin pensarlo. Las personas se van, vienen, sin firmar contratos, sin ser realmente conscientes.
Los objetos se rompen, las personas... las personas se quiebran, se rompen en mil pedazos. Las personas se caen y se fragmentan. No hay pegamento para almas, no hay celo para corazones, no hay ninguna cuerda que nos traiga de la muerte.

Cada noche, esa hora en la que el sueño te invade, pienso. Me gusta pensar, pensar en la verdadera felicidad. Me gusta pensar en África. En los niños del mundo. Me gusta pensar en John o en Michael ¿donde estarán? Me gusta pensar en el pasado, en el futuro y me gusta acurrucarme en el presente. Pienso en lo que escribiré mañana, en la serie de corazones que dibujaré en mi agenda, en cuantas fotos haré. Me gusta imaginar una vida distinta, una vida sin música, sin amor, con melancolía. Adoro pensar, quedarme dormida y al tiempo despertar. Me gusta leer un libro cuando pienso, me da empujones para pensar más y más. Me gusta saber que tengo a dos personas durmiendo en el piso de abajo, me gusta mucho. Adoro, también, a la gente. A las personas que habitan mi alma y sobretodo mis pensamientos, esas físicas, y esas psíquicas. Me gusta pensar en que están pensando, y que les gusta tanto como a mi. También adoro dormir, para soñar y pensar inconscientemente, así levantarme y poder vivir.

Lejanía, olvido, melancolía, tristeza
pasado, amargura, acidez, rencor

Nada es igual, ninguna calle vuelve a ser la misma, ninguna persona se acerca a la perfección, todo cambia, todo tiene un sentido, correcto o incorrecto, pero un sentido, todo expresa odio o amor, todo expresa guerra o paz, todo tiene dos definiciones todo se puede alcanzar. Todo es nada, nada es todo, todo son sonrisas, todo son lágrimas, nada es la felicidad, nada es la tristeza. Palabras son desiertos, desiertos amargos y llenos de agua, desiertos sin gracia, desiertos oscuros y sin vida, y los desiertos son palabras, palabras de amor, de cariño, de odio, de rencor, palabras de consolación que la lluvia se llevó. La lluvia deja de ser lluvia dando paso al sol, y el sol pasa a ser lluvia, y la lluvia vuelve a destapar al sol. Luego llegan los sentimientos, que en realidad no son mas que imaginación, vivencias del mas amargo de los seres, vivencias con retoques, vivencias perfiladas y coloreadas, vivencias de tristeza que expresan amor, y amor de vivencias de una triste historia. Lágrimas son lágrimas, destellos de agua dorados que caen por las mejillas, el pis de los ojos, el sudor de las retinas, la sangre del iris. La música es creadora de sentimientos, de lágrimas, de lluvia, de sol, un libro es creador de música, de ritmos, de poesía, la poesía, en todo puede hallarse poesía, en una mirada, en una sonrisa, en una caricia, simplemente hablamos del amor...

Sus pies expresaban timidez, impocresia y paciencia, tenian una forma ambigüa, como si fueran a desaparecer en cualquier momento, eran largos y asperos, con uñas grandes y dedos finos. Las piernas parecian sendos palos estrechos, llenas de imperfecciones y llenas de belleza, con bultos o rodillas, como quieran llamarse, con unas grandes terminaciones, creo que bulgarmente llamadas "muslos". Su cadera era perfecta, completamente perfecta, sin absolutamente ningún fallo, correcta, de diez, llena de baile y de expresiones artísticas, llena de danzas orientales y de ballet, preciosa. Su cuerpo era delgado con imperfecciones pero hermoso, con el estómago fino y la piel de terciopelo, era su parte más sensible del cuerpo, si le ponías un hielo en el ombligo, podía llegar a entrar en un coma perpetuo. Al llegar al cuello, te perdías, era alargado y lleno de pasión, lleno de dientes de un montón de muchachos guapos y ricos, los pópulos eran porcelana, frágiles como la cerámica china, y lisos como la tela. El color de su pelo era brillante, con destellos llenos de tonos morenos y tonos rubios, liso, muy liso, y hermoso, muy hermoso. Su cuerpo era maravilloso, estaba rebosante de arte y de baile, mucha danza, desprendia elegancia y sinfonía, desprendia arte, era ella, perfecta y rotunda, era ella, esa pequeña bailarina a la que tanto amaba.

-Es una novela, en una novela no hace falta decir la verdad, nisiquiera algo creible.
-Si...como ¿no es creible?
-Ah...Benjamín, la parte esa cuando el tipo se va a Jujuy, el tipo llorando como si fuera un desgarro.
-Si, ¿y que?
-Y ella corriendo por el andén como sintiendo que se iba el amor de su vida y tocándose las manos a través del vidrio como si fueran una sola persona y ella llorando como si supiera que le esperaba un destino de mediocridad y desamor. Casi cayéndose en las vias como queriendo gritar un amor que nunca se había animado a confesar.
-Si, si fue asi ¿o no fue asi?
-Y si fue asi ¿por qué no me llevaste con vos?
Pánfilo.

El secreto de sus ojos.

Muchas veces las personas se paran a pensar en el mar, en la soledad y en la grandeza. Muchas personas sonríen cuando lo hacen y luego giran sin volver atrás. Muchas otras personas cuando ven el mar quieren abrazarlo y muchas otras quieren besarlo. Algunas personas cuando imaginan el mar lo anhelan y luego cambian sus pensamientos. Pero muchas otras nadan sin mojarse, muchas otras nadan cuando duermen, a la vez que muchas otras nadan cuando bailan.

Cuando nades, NADA.

Cosiendo los retales de la soledad. Uniendo corazones rotos. Zurciendo tus sueños.

París.

Gracias, por el amor, por la grandeza, y por la magía. Gracias por tu torre Eiffel y por el olor dulce, el olor a crêpe. Gracias por las hojas que caían poco a poco, por los coches y por el bullicio, por las sombras y por las cosas grandes. Gracias por, supongo que por todo. Gracias.